Je suis resté caché.
Elle le fixa un instant.
Puis je l’entendis marmonner : « Vilaine petite chose. »
Elle le poussa du bout de sa pantoufle.
Rien ne se passa.
Elle appuya plus fort.
Un fil fin se tendit.
Monica fronça les sourcils.
Un récipient bougea au-dessus d’elle.
Elle leva les yeux.
Trop tard.
De la peinture rose lavable se renversa et s’écoula en une spectaculaire éclaboussure.
Elle en recouvrit ses cheveux.
Ses épaules.
Son pantalon de yoga.
Même ses pantoufles.
Pendant une seconde parfaite, Monica resta figée.
Puis elle hurla.
Les lumières s’allumèrent dans toute la rue.
Un chien se mit à aboyer.
Des portes s’ouvrirent.
Monica se tenait dans mon allée, laissant couler de la peinture rose vif sur le béton tout en tenant encore son câble de chargement.
Je sortis, mon téléphone à la main.
J’enregistrais.
Elle me fixa du regard.
« C’EST TOI QUI AS FAIT ÇA ! »
En quelques instants, la moitié du quartier semblait être dehors.
Des gens, en pyjama ou en robe de chambre, se tenaient sur leurs porches, les yeux rivés sur la scène.
Je gardai mon calme.
« Monica, vous êtes sur ma propriété après minuit avec un câble que vous vous apprêtiez à brancher chez moi. »
Ses yeux s’écarquillèrent.
Puis elle désigna le nain de jardin.
« Et vous avez volé mon nain de jardin ! »
Quelques voisins échangèrent des regards.
J’ai failli rire.
« Votre nain de jardin ? »
J’ai pointé la caméra vers lui.
« Vous voulez dire celui qui a disparu de mon jardin il y a six mois ? »
L’expression de Monica changea.
Pour la première fois, elle sembla remarquer le nombre de personnes qui l’observaient.
Et le nombre de téléphones braqués dans sa direction.
« Éteignez ces caméras ! » cria-t-elle.
Personne ne bougea.
Elle se retourna vers moi.
« Eleanor, dis-leur que c’était un accident. »
J’ai haussé un sourcil.
« Quelle partie ? »
Elle m’a dévisagée.
« La peinture ? »
J’ai poursuivi.
« Ou le fait que tu sois entrée sur ma propriété pour utiliser mon électricité alors que je te l’avais formellement interdit ? »
Sa mâchoire s’est crispée.
« Je ne volais rien. »
Avant que je puisse répondre, la voix de Frank a retenti de l’autre côté de l’allée.
« C’est comme quand tu n’as pas volé mon échelle ? »
Tout le monde s’est retourné.
Frank se tenait là, en pantalon de pyjama à carreaux, les bras croisés.
Monica l’a fusillé du regard.
« Je te l’ai rendue ! »
« Trois mois plus tard. »
Quelqu’un a ri.
Puis un autre voisin a pris la parole.
Soudain, les histoires ont commencé à fuser.
Des broutilles.
Des outils empruntés.
Des objets rendus en retard.
Des limites de propriété ignorées.
Les gens avaient toléré certaines choses car affronter Monica semblait plus épuisant que de se taire.
Monica nous regarda tous.
« C’est ridicule ! Vous m’attaquez tous pour rien ! »
« Non », dis-je doucement.
Le quartier se tut.
« On commence enfin à dire quelque chose. »
Et étrangement, ces mots comptaient plus pour moi que la peinture.
Partie 5 — Ce qui a changé après cette nuit-là
Finalement, tout le monde est rentré chez soi.
Monica est rentrée en trombe.
Je suis restée quelques minutes dans l’allée, à regarder les traînées roses sur le béton.
Puis mes mains ont commencé à trembler.
Je me suis appuyée contre la rambarde du porche.
Ce n’était pas de la peur.
C’était la libération d’un poids que je portais depuis des années.
J’avais passé une grande partie de ma vie à croire que la contradiction était synonyme de catastrophe.
Que dire non me rendrait antipathique.
Que me défendre ferait de moi une personne difficile.
Pourtant, Monica m’avait crié dessus.
Elle m’avait accusée.
Elle avait essayé de m’humilier devant tout le voisinage.
Et j’avais survécu.
Le monde n’avait pas fini de tourner parce que j’avais tenu bon.
Le lendemain matin, Diane est arrivée avec du café.
Elle a regardé la légère tache rose dans l’allée.
Puis elle m’a regardée.
« Maman. »
J’ai essayé de garder mon sérieux.
Elle a échoué la première.
En quelques secondes, nous avons éclaté de rire.
Quand le rire s’est enfin calmé, elle a tendu la main par-dessus la table de la cuisine et m’a serré la main.
« Tu aurais pu changer la prise ou couper le disjoncteur, tu sais. »
« Je sais. »
« Tu as vraiment utilisé le nain de jardin de papa ? »
« Il aurait approuvé. »
Diane a souri.
« Il aurait certainement bien ri. »
Cet après-midi-là, j’ai déplacé le gnome près de la boîte aux lettres.
À la vue de tous.
J’ai laissé quelques traces de peinture bleue.
Ça me semblait approprié.
Une cicatrice, peut-être.
