Elle piqua avec sa fourchette un morceau de boulette au chou, s’apprêtant à poursuivre sa conférence sur les bienfaits d’une bonne respiration pendant le ménage.
Mais environ dix minutes plus tard, son visage habituellement rosé commença imperceptiblement à changer.
Le dos d’ordinaire parfaitement droit de Zinaïda Petrovna se courba légèrement, perdant à jamais sa fameuse posture de général.
Elle cligna souvent des yeux, essayant de fixer son regard devenu flou sur la salière métallique.
— Il y a quelque chose ici…
— On manque d’oxygène, — marmonna-t-elle en reposant lentement sa fourchette dans son assiette à moitié vide.
— L’air est comme…
— Trop épais.
— Peut-être faudrait-il ouvrir la fenêtre ? — demandai-je avec sollicitude en cachant soigneusement mon sourire victorieux.
— Ou peut-être que la pression atmosphérique fait encore des siennes ?
— La pression…
— Oui, c’est certainement ça, — la langue de ma belle-mère commença traîtreusement à s’emmêler, comme si elle venait d’avaler d’un trait un verre d’alcool fort.
— Je vais juste…
— Fermer les yeux une petite seconde, littéralement une toute petite minute.
Elle posa doucement la tête sur ses bras croisés en plein milieu de la table et se mit immédiatement à ronfler bruyamment.
Nikita finit enfin par lever les yeux de son téléphone et fixa sa mère affaissée avec une surprise extrême.
Jamais de sa vie il n’avait vu sa mère si énergique dans un état pareil en plein milieu de la journée.
— Maman ?
— Tout va bien ? — demanda-t-il avec inquiétude en la secouant légèrement par l’épaule.
Pour toute réponse, il n’obtint qu’un faible claquement de lèvres.
Je me levai calmement, m’approchai du sucrier en céramique et en sortis le petit flacon en verre qui y était caché.
Sur son étiquette blanche, on pouvait lire clairement : « Herbe du sommeil.
Concentré puissant en gouttes. »
— Ne t’inquiète pas, ta mère a simplement décidé de montrer en pratique à quel point il est important de se détendre profondément, — dis-je.
Je posai ouvertement le flacon juste devant le nez de mon mari déconcerté.
Nikita regardait tour à tour l’étiquette et sa mère endormie, tandis que ses sourcils se levaient lentement et que son expression passait de l’effroi à la perplexité.
— C’est quoi encore, ces tours avec des médicaments ? — réussit-il à articuler d’une voix rauque en prenant le flacon entre deux doigts.
— Elle s’est tellement acharnée à me soigner de mon excès de travail qu’aujourd’hui elle a accidentellement bu une double dose de son propre remède, — répondis-je d’une voix parfaitement calme et froide.
Les pièces du puzzle commencèrent à s’assembler dans l’esprit de mon mari, reliant mes trois soirées de coma artificiel à l’état actuel de Zinaïda Petrovna.
